Un remolino de viento atraviesa la calle asoleada, tiemblan las ventanas a su paso. La tierra pálida y revuelta reviste el porche de la casa y me envuelve toda, despeina mi pelo castaño, eleva mi falda larga; agita y colorea con su corriente aferrada a las plantas frente al ventanal, de seca y hueca tierra rojiza. Permanecen ahí, meciéndose, pero nada las arrasa porque arrasadas ya están desde hace tiempo, moribundas sin vientos ni agua ni mano que las salve o acabe con ellas de una vez. Las plantas de mi madre están a mitad de un páramo, son lo que queda de dos nochebuenas que un sólo día permanecieron vibrantes, de una aspidistra cuyas hojas descoloridas tocan el suelo, la raíz sobreviviente de lo que fue un tupido geranio malva. Incluso las suculentas fallecen en sus manos, pero ella sigue sin rendirse; siempre que mueren sus plantas, corre al vivero, tapiza el frente de la casa de pétalos y hojas que a los meses se achicaran, sin importar lo mucho o lo poco que Alma y yo las reguemos.

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